La ronde des rues

Lola aime Paris, elle y est née et y a toujours vécu. Bien sûr elle a quitté cette ville si bruyante, le temps de prendre des vacances bien méritées. Elle a même voyagé dans beaucoup de pays aussi différents les uns que les autres : le Canada, la Finlande, l’Italie, le Sénégal ou la Turquie.

Lola a choisi de vivre à Paris. A l’approche de la quarantaine, moment clef de sa vie, elle pense se connaitre un peu. Elle sait son côté frondeur, son envie d’être différente, sa volonté de naviguer à contre-courant, son anticonformisme c’est pour cela que Lola a adopté Paris, envers et contre tout, envers et contre tous ! Car c’est une mode que de décrier Paris. A écouter ses habitants, c’est souvent l’enfer : surpopulation inhumaine, pollution excessive, embouteillages quotidiens, grèves à répétition, concerts de klaxons etc. Tous ces habitants-là subissent Paris parce qu’ils n’ont pas choisi d’y vivre, tous ceux-là ne viennent à Paris que pour y travailler et ne rêvent que d’une chose les week-ends et les vacances : retourner dans leurs provinces natales.

Lola se sent bien à Paris, elle y savoure sa vie. Les contraintes et les inconvénients de cette mégapole, si souvent critiquée, Lola les a faits siens. Pour elle, ils sont minimes par rapport aux avantages qu’elle trouve à vivre ici, car elle est tellement curieuse de tout ! Il se passe toujours quelque chose ici : une expo inédite, une pièce de théâtre intéressante, une nouvelle œuvre d’un illuminé soi-disant artiste ou une initiative originale d’un élu en mal de reconnaissance de ses concitoyens.

Lola admire Paris, ici tout est possible. Tout est anonyme, tout est original, tout est singulier. Cette capitale est le creuset de toutes les extravagances et de toutes les opportunités. A la fois riche de son passé, de son architecture, de ses musées et riche de son avenir, de ses projets, de son urbanisme en devenir.

Lola contemple Paris : l’histoire de cette ville peut surgir brusquement au détour d’une rue. Elle lève la tête et découvre ici une mosaïque à moitié cachée sous la devanture d’un restaurant, là une sculpture sur le fronton d’un ancien hôtel particulier transformé en bureaux pour une société d’assurance ou découpé en appartements luxueux.

Lola raffole de Paris la nuit, elle s’arrête devant les vitrines éclairées. Dans le calme apparent de cette grande ville endormie, elle arpente les rues, quartier après quartier, pour dénicher une décoration originale ou retrouver le nouvel espace à la mode très tendance, bondé la journée et si serein la nuit.

Lola profite de l’ambiance de Paris, elle ne s’ennuie jamais ici, même quand elle n’a rien à faire de spécial. Elle s’assoit à la terrasse d’un café et observe les passants, elle imagine leurs vies, les raisons de leurs présences ici, sur ces grands boulevards. Elle scrute les détails, se fait des films et s’évade ainsi loin des tumultes de la ville. Lola aime Paris car personne ne la juge et elle ne juge personne.

Lola dévore Paris, elle saisit tout :

- les livreurs qui bloquent les petites rues avec leurs camions encombrants,

- les boulangers qui allument en premier leurs devantures, pour les fameux croissants

parisiens et les baguettes du même nom,

- les joggeurs fous qui courent sur le bitume avant d’aller travailler,

- les va et vient des gens qui entrent et sortent, par flots ininterrompus, des bouches de métro,

- les parents qui quittent de la crèche, tout fiers avec leurs bébés dans les bras,

- les nounous qui vont chercher les enfants à l’école maternelle,

- les mamies qui récupèrent leurs petits-enfants à 16h30,

- les longues files d’attente devant les musées ou les expos de ceux qui n’ont pas réservé leur billet par internet,

- les retraités qui vont faire leurs courses quand il n’y a plus personne etc.

Lola adore Paris quand il pleut, elle se souvient de ce printemps 2010, où la pluie est tombée pendant 21 jours consécutifs. Les giboulées détrempaient tout, les stores des cafés, les bâches des couvreurs sur les toits en réfection, les auvents sur les étals des marchés, les parterres de fleurs autour des arbres dans les jardins publics. Les averses rendaient boueux tout espace sans herbe ou sans béton. La ville était triste et sombre, elle semblait désertée par ses habitants. Ce décor grisâtre était cependant égayé de façon régulière par les feux tricolores qui continuaient imperturbablement à rythmer les carrefours de la ville.

Lola s’amuse à Paris et même s’il pleut, elle s’en fiche. Elle ne sort jamais sans son parapluie multicolore, elle s’habille en conséquence et part se promener au hasard des rues. Elle rit de voir les gens courir se réfugier à l’abri dès les premières gouttes.

Lola déguste Paris comme un bonbon. Quand elle est fatiguée par le bruit permanent de la ville, elle quitte l’artère principale et découvre à chaque fois un petit coin au calme qui semble oublié de tous. Alors elle s’arrête, se repose, se ressource quelques instants. Ses yeux se posent sur une fleur, un arbre, un petit coin de nature au milieu de ce béton, de ces murs qui cachent l’horizon. Son esprit s’évade vers d’autres cieux, elle repense à ses vacances, à ses voyages, elle prépare ses prochaines escapades, elle les anticipe, les rêve et les savoure à l’avance, mais quel que soit le lieu où elle ira, elle reviendra à Paris.

Lola sait qu’elle va refuser cette promotion exceptionnelle au siège de la maison mère basée à Montréal, car sa drogue à elle, c’est la capitale de la France, la plus belle ville au monde.

Brigitte Charles

      DÉPART

Je suis partie dans ma voiture couleur lagon

Chargée comme un wagon

Vers l'aventure de l'écriture

N'y suis pas allée par 4 chemins

Choisi le plus sûr

Pour m'offrir une parenthèse de vie

Loin des turbulences, goûter la nonchalance

De nouvelles expériences

J'ai roulé roulé

Autoroute dense

Roues dans la cadence

Après Nantes, coups d’œil furtifs et réguliers

Bonnes directions sur mon papier

Plaisir de sortir de l'autoroute

Senteurs boisées que je goûte

Jusqu'à l'arrivée

Au Roc Saint André.

Bénédicte

ici ou là... j'irai y dormir, et puisque j'ai le choix,

je dormirai dans la bleue toute rouillée qui grince quand on la touche,

je dormirai dans la blanche pimpante aux rideaux rouges et aux papiers passés,

je dormirai dans la brune bohémienne au milieu des dentelles et des volants,

je dormirai dans la jaune soleil qui illuminera mes nuits,

je dormirai dans la blanche et noire comme les touches d'un piano,

et puis je dormirai à la belle étoile, pour ne rien perdre de la nuit.

RB 

 J'ai envie d'éclabousser de couleurs les murs nus et remplir les espaces vides...

Je suis toujours prête à embarquer avec des moussaillons sur des radeaux bricolés pour aller chercher avec eux les clés qui ouvrent des horizons ou découvrir un lac au coeur d'une île proche...

Je voudrais diluer le temps et l'espace pour me replonger dans l'Histoire, nager sans frontières d'un pays à l'autre et louvoyer au gré des courants, embarquer les amis perdus de vue...

Avec toujours l'espoir d'une surprise au bout de la ligne, d'un mot à boire ou à goûter, d'un geste à fleur de peau,

Et toujours de l'amour qui mouille qui ruisselle qui déborde, qui pleure qui rit et qui rugit, qui dort dîne, qui lave essore rince et rafraîchit, et qui jamais ne s'évapore...

RB

J'ai dérangé le grand héron perché sur un chêne.

     Chute d'un gland...

Il a pris son envol majestueux et traversé le canal.

     Rond dans l'eau d'un brochet...

Il a remonté le courant et s'est perché sur le plus haut peuplier.

     Ronde silencieuse d'une feuille...

Puis il est reparti vers le grand pont de pierre et a disparu au-delà du parapet.

     Tourbillons d'eau autour de la barge...

J'ai suivi des yeux la longue péniche , imaginé ses voyages au long cours entre deux ports, ou deux pontons.

     Reflet vif argent sur l'aile de la libellule...

Une goutte est tombée, puis tout le ciel en un instant qui a changé.

     Tout est devenu gris de plomb. 

RB

Orangeallô, le pays liquide où l'on ne se noie pas / un pays doux et sucré / une bulle d'eau qui ne pétille jamais / un coin frais et secret qu'il faut deviner / 

C'est un pays d'eau, qui ressemble à un étang entouré de roseaux. Ce n'est pas un pays vert comme on pourrait le penser, car il n'y pousse que des orangers, chargés toute l'année de gros fruits éclatants. Et justement, c'est la couleur orange qui distingue l'endroit et ses habitants qui, à première vue, se ressemblent tous: de la taille de têtards, ils savent tous nager, puisqu'ils vivent dans l'eau; lorsqu'ils en sortent, ils portent un chapeau (orange bien sûr) pour se protéger du soleil, et des sabots (orange aussi) pour protéger leurs pieds tendres. Comme ils se nourrissent principalement d'oranges, leur peau naturellement translucide a pris une teinte cuivrée. Ils consomment également les plantes et herbes aromatiques qui poussent autour de l'étang : menthe, épilobe, iris jaune, massette, nénuphar, alchemille, consoude, guimauve, saponaire, tanaisie, valériane, pissenlit, liseron ou saule. La récolte est abondante, mais très codifiée : chaque famille n'en récolte et n'en consomme qu'une seule variété ; ainsi se reconnaissent-elles entre elles à l'odeur qui émane de leur peau. Ils sont généralement pacifiques, sauf lorsqu'un intrus pénètre dans leur espace liquide. C'est le cas par exemple si d'aventure une grenouille y fait irruption. La flegmatique grenouille verte est pour les Allôranges l'Ennemi Public n° 1 !!!

RB

Pifco, Prince au pays de l'Orangeallô

Pifco se promenait un soir de pluie en lisière du bois de bouleaux blancs lorsque son pied glissa sur le bord d'un fossé. Il dévala une longue pente et se retrouva au beau milieu d'un minuscule étang noyé dans les massettes et les roseaux. Il ne savait pas bien nager et il but la tasse en touchant le fond. Mais c'était peu profond. Il prit une respiration en émergeant à la surface et s'aperçut alors que l'eau qu'il avait bue était sucrée, comme une orangeade. Il avait soif et c'était bon.

Soudain, autour de l'étang apparurent des dizaines de petits êtres vert glauque coiffés de chapeaux orange, qui s'agitaient sur la rive en criant "Tico! Tico", tandis qu'autour de lui nageaient en tous sens d'autres dizaines de petites créatures semblables à des têtards. Ils ne semblaient pas menaçants, cependant. Quelques-uns poussèrent une coque de noix dans sa direction. Fatigué, Pifco accepta le radeau et s'y installa. 

Alors les têtards le firent pivoter, tourner, tournoyer comme un derviche au milieu de l'étang. Il en eut la tête et le coeur tourneboulés ! Il était au bord de la nausée lorsque d'un coup le manège s'arrêta. Il entendit alors une acclamation générale et on le porta en triomphe tel un roi vers la rive. Puis on le baptisa: Tico Primus, Prince des Allôranges au pays de l'Orangeallô. Car c'est ainsi que se nommait ce petit pays étrange peuplé de farfadets verdoranges, qui venaient d'adopter et de couronner notre Pifco. 

Il paraît qu'il s'y trouve tellement bien qu'il y vit toujours en monarque. Il ne fait rien d'autre que se pavaner, quand tous les jours on lui fait faire le tour de l'étang sur sa coque de noix. Il se gave d'oranges, il boit du vin de tanaisie, bref il mange tout ce qu'on lui offre. Il est devenu rond comme une bille ! Vous ne serez pas surpris si je vous dis qu'il porte aujourd'hui une longue barbe d'un beau roux flamboyant, tout comme ses cheveux, qui conforte son image de patriarche...

RB

Dans ma maison, vous ne viendrez pas par hasard,

elle est sur votre route

et si elle vous appelle,

ne vous étonnez pas,

elle vous a reconnu(e)

ne lui résistez pas,

arrêtez-vous et entrez,

la porte sera ouverte.

J'y suis arrivé(e) comme vous, un soir,

j'allais passer,

elle m'a fait signe,

c'est le destin

ce n'était pas le hasard...

RB

Ma maison

Dans ma maison, j'ai tout changé.

Les rideaux blancs, bien repassés, j'en voulais plus.

J'ai mis les orange avec les fleurs bleues dessus.

Tous les cailloux, les beaux, les carrés, les bien choisis,

Ceux qui me montraient les pas à suivre dans l'allée,

Je les ai arrachés et les belles herbes ont poussé.

Et puis la pelouse derrière, je l'ai piétinée.

J'ai couru, j'ai sauté, j'ai roulé, je me suis bien marré.

Il y a encore maintenant la trace de mon corps, là où

je me suis allongée.

Vous verrez quand vous viendrez.

Dans la penderie, j'ai décroché tous les habits,

Et je les ai mélangés, chemise verte avec pull rayé,

Jupe jaune avec gros bonnet,

C'est bien, tous les jours je peux me déguiser.

Et puis dans ma maison je me suis couchée

Les fenêtres ouvertes, les volets pas attachés,

D'ailleurs demain, je les repeins et sur ma maison je dessinerai

Des cocotiers, des mers bleues, des rochers ensoleillés, des cascades,

Des sourires, des échiums comme sur l'île de Bréhat, des hortensias,

Des magnolias, des chaises longues, des fusées, des péniches, du vent

Et de la légèreté.

Dans ma maison, je dors encore

Et doucement vient l'aurore.

                                                                           Kathy

                J’ai trouvé ma cabane à l’orée d’un bois, accrochée au flan d’une colline. Ses planches de bois bruns verdies de mousse et de lichens se confondent aux troncs des grands pins qui la bordent.

                Au plus fort de l’été, quand la chaleur terrasse tout alentour, je grimpe tout là-haut, transpirante, ruisselante et vais chercher le vent. Certains jours, je cède à mes envies de rouler et bouler tout en bas, faisant fi de la voix paternelle, qui pour me l’avoir si souvent seriné, résonne encore en moi. « Cesse de faire l’andouille, tu finiras par te tuer ! ». Andouille et pommes de terre ! Non, non, non ! Je ne repose pas cent pieds sous terre, mais sur l’herbe verte, et je respire. Je respire… Je respire… Enfin ! J’imagine un ailleurs, un autrement à vivre, pour le plaisir. Je m’étonne, m’émerveille et savoure de délicieux instants. Le soleil sur ma peau, un souffle d’air comme une caresse, une coccinelle au bout de mon doigt qui prend son envol, un scarabée aux reflets bleutés qui, besogneux, se fraie un chemin parmi les feuilles…

                Ma cabane n’a qu’une fenêtre égayée de rideaux fleuris, rouge délavé. La porte, qui ne ferme plus, est ouverte aux 4 vents. Contre la façade, au milieu des fleurs sauvages, un banc me tend les bras. C’est là, quand vient le soir, à l’ombre d’un cerisier, que je t’attends.

Véronique

J’aurai jamais une maison dorée, ça me fait mal à la tête toutes ces clefs à tourner pour en sortir.

J’ai rarement une maison fermée, car si la fée ménage voulait entrer, je ne supporterais pas qu’elle trouve porte close.

J’ai parfois une maison carton, c’est ce qu’il y a de mieux pour déménager rapidement.

J’ai régulièrement une maison vieille et moche quand l’oubli que tout n’est qu’illusion me cloue d’amertume

J’ai souvent une maison qui pétille quand je m’enivre de Lambrusco fresco.

Et j’ai toujours une maison fleurs pour être cueillie à la rosée du matin. 

Patricia

«  Avec un claquement sec l’arbre se referma sur moi. »

Je ne sais pas ce qui m’était passé par la tête. C’était insensé cette histoire ! J’étais parti tôt ce matin, avec comme à mon habitude un panier au bout du bras, un couteau au fond de ma poche. C’était devenu un rituel. Sitôt réveillé et débarbouillé, je sifflais mon chien et nous partions dans la forêt, lui, à la recherche de quelques pistes odorantes, moi, avec l’espérance de trouver quelques trésors… fraises des bois, champignons, pierre lisse à rouler sous les doigts, feuilles d’automne rouille et or, bout de bois à tête d’homme ou d’animal.

Pour rompre avec la monotonie qui me gagnait à emprunter jour après jour le même chemin, j’avais cette fois-ci bifurqué sur un petit sentier qui m’enchantait, couvert des herbes hautes et si vertes du printemps, parsemé de bouquets de fleurs sauvages blanches et bleues.

A force de virer dans le sous-bois, tantôt à droite, tantôt à gauche, je m’inquiétais de ne plus pouvoir retrouver mon chemin. Alors que je songeais à faire demi-tour, j’étais tombé nez à nez avec cet arbre étrange. Je n’en avais jamais vu de pareil. Impossible d’en déterminer l’espèce. Il ne ressemblait en rien à tout ce que je pouvais connaître.

… … …

VLG

   Avec un claquement sec, l’arbre se referma sur moi.

A l’intérieur il faisait noir, mais, levant les yeux, j’aperçus comme un hublot, sûrement cette espèce d’œil de cyclope que j’avais vu sur cette énorme tête aux tentacules effrayantes.

Pourquoi m’étais-je approché ? Pour trouver la cachette des contrebandiers, mais … pas de trésor.

Je m’habituai progressivement à l’obscurité et trouvai le moyen de grimper jusqu’à cette fenêtre cicatrisée. Passant la tête par ce trou, j’entendis hurler.

J’avais fait peur à un sorcier, qui se mit aussitôt à conjurer les esprits maléfiques qui peuplent ces contrées et peut-être nos pensées ?

Je sortis et me retrouvai libre sur le chemin. Je me remis en marche.  

Avec un claquement sec, l'arbre se referma sur moi. L'arbre blessé, coupé, meurtri se vengeait. Je regardai le ciel et vis ses longues branches au feuillage tendrement verdi. Déformées par le temps, elles firent glisser mon imagination vers ce passé lointain où les hommes harassés se réchauffaient près d'un ardent feu de cheminée. Mais soudain, l'arbre frénétique se mit à gémir, à craquer et le vent s'engouffra si profondément dans ses fissures que j'entendis des oiseaux affolés fendre l'air ! L'arbre bougeait, se tortillait et...bascula. Son écorce craquela très sèchement et se fendit avec force. Je sortis libre de l'emprise de ce sauvage !

 Avec un claquement sec, l’arbre se referma sur moi.

Je croyais avoir ouvert de multiples portes, je croyais avoir activé les bourgeons qui sommeillaient en moi. Mes racines étaient allées puiser dans la mémoire ancestrale de ce lieu magique, et voilà pourtant qu’aujourd’hui j’étais prise au piège.

Les chemins habituellement empruntés par ma mémoire ne me permettaient plus de m’échapper, de m’évader.

Enfermée dans l’arbre, il fallait réussir à trouver une graine, la faire germer, et suivre le chemin conduisant vers la lumière, vers d’autres possibles.

Il faudrait ensuite laisser mûrir le fruit de mon imagination.

« Avec un claquement sec l'arbre se referma sur moi... ». Désormais tout était possible : y croire ou ne pas y croire, craindre ou oser, chercher encore ou renoncer, creuser, vider, pleurer ou crier , protester, refuser.

 Je ne savais plus vraiment si je souhaitais sortir ou m'emmurer vivante, savourer l'inattendu ou refuser l'évidence du présent...

 Avec un claquement sec l'écorce se déchira autour de moi. Pour m'inviter...

Autour de moi ce paysage ne m'était déjà plus familier; ces tiges jumelles aux bras ouverts, blancs, nus et tristes aux racines invisibles, insoupçonnables. Ces bras reliés par une étrange cachette verticale me déroutaient...

J'y suis restée comme je m'y étais arrêtée, par surprise ou par curiosité, emprisonnée sans clé,  libre de me retourner ou d'avancer encore... puis... la lumière est revenue de l'autre côté de la clôture.

"Pourquoi la toue de Cathy s'appelle l'Herminette ?
Je vais vous dire...
C'est à cause d'une petite hermine que sa grand-mère, vivant en bord de Loire, avait comme animal de compagnie et avec laquelle Cathy, jouait des heures quand elle venait en vacances.
En souvenir de cette petite bête adorable qui l'embarquait dans des rêves de grands espaces et d'aventures, elle appela son bateau "l'Herminette" et maintenant, son rêve devenu réalité...au fil de l'eau, elle vit une belle aventure ! "

Clo Th.

Histoire avec :

Fils du vent - l'herminette - murmure des flots - la quinte - la pucelle - la Grosserie

"Sur une île normande perdue dans l'océan, vivaient la fée Eolia et son prince Embrun.
De leur amour naquit un jour de grand vent, leur premier fils, un beau garçon, et la coutume voulait que l'on nomme le nouveau né selon les circonstances de sa venue au monde. Ainsi, Fils du Vent vit le jour dans le murmure puissant des flots.
Chaque matin lorsque Eolia partait en promenade avec Fils du Vent, une mélodie montait des ajoncs, mélodie qui reprenait à la quinte un cantique venu de la nuit des temps, cantique en l'honneur d'une pucelle, un peu sorcière, un peu magicienne que tout le monde dans la région vénérait pour sa beauté. Elle était sensée protéger les enfants de tout malheur.
Chaque matin donc, cet air mélodieux faisait comme par magie, sortir hors de leurs terriers, les blanches hermines qui logeaient sur la colline et que le prince affectionnait particulièrement. Ce lieu enchanteur appelé la Grosserie, à cause d'un énorme bloc de pierre placé là par on ne sait quel génie, semblait surgir de nulle part. Embrun aimait à regarder depuis le haut de sa tour, sa bien aimée et leur fils évoluant dans cette nature flamboyante et sauvage qu'il aimait tant...la mélodie arrivait jusqu'à lui tel un message de paix et d'amour.
Leur vie serait heureuse il en était sûr ..."

 
Clo Th. 

Des bipèdes attendent, à quoi veulent-ils échapper ? De quoi ont-ils peur ? Que fuient-ils ? Où vont -ils ?

"La nuit vient de tomber. Le château est en flammes. Les Vikings viennent d'entrer dans la ville attaquant de toutes parts.
On entend des cris, des gens qui courent, qui appellent, des bruits de seaux et d'eau...
Dans les rues, le brouhaha grandit. Des hommes, des femmes, des enfants, des vieillards se faufilent dans les ruelles ; leurs ombres dansent sur les murs en feu.
En bas près du fleuve une foule de plus en plus dense avance en longues files apeurées...
Avancer, avancer, ne pas s'arrêter, ne pas se perdre, ne pas lâcher la main des enfants, rejoindre les barques , les pauvres barques encore en état.
Enjamber les rochers, les fossés, se faufiler dans les grandes herbes, mais surtout ne pas tomber, ne pas rater son coup, sauter dans les embarcations et s'éloigner à la rame sans se retourner ! Quitter la cité embrasée, le malheur, les ruines, la guerre...se sauver, partir survivre à tout prix..."

Clo Th.

Un petit poisson...un petit...s'aimaient d'amour tendre...

"Sauter ! sauter hors de l'eau, absolument sauter ! C'est l'heure !
Voici son amour qui passe dans le ciel et qui va se poser comme à l'habitude sur une frêle branche de roseau.
Tous les jours aux mêmes heures, ils se donnent rendez-vous.
Petite Poissonne se concentre, s'élance et bondit, bondit encore pour voir son amoureux, Bel Oiseau Bleu, qui le lui rend bien !
Chaque rencontre est prétexte à chanter, danser, tournoyer, se dire tellement de belles choses avec les yeux...prétexte aussi pour Bel Oiseau Bleu, à déposer sur l'onde, une fleur ou douce herbe, ou vermisseau pour sa Poissonne adorée, qui d'un coup saute encore et encore plus haut, toute éclaboussée de lumière, pour déposer un baiser tout doux, tout mouillé sur son bec enchanté !"

Clo Th.

Carte de visite de l'Herminette

"C'est un bateau tout en bois qui résiste au temps, la toue cabanée !
A l'intérieur on y trouve une table centrale flanquée d'une banquette moelleuse et d'un banc.
On s'y sent comme dans une maison miniature toute chaleureuse...avec tout ce qu'il faut pour le confort : placards, évier, réchaud, tout y est pour y bien vivre simplement.
De belles ouvertures laissent entrer largement la lumière.
Elle vous berce doucement pour vous emmener dans les plus beaux endroits au gré des flots.
A l'avant, sur un grand espace gazonné vous trouvez banquettes, table, sièges, de quoi vous installer pour rêver !
A l'arrière, une plate-forme plus technique avec coffres, vous permet d'observer le fleuve et de voir s'éloigner peu à peu les rives, le jour où vous prend l'envie de voyager..."

Clo Th.