Chez le poète-ferrailleur

Est-ce le mot "poète" ou le mot "ferrailleur" qui m'a attirée ?

Poète sûrement. Ferrailleur sans doute. Ou la collusion des deux. En fait, la première fois, c'est le mot "musée" qui m'y a fait amener des gamins en visite. Ce ne serait pas en tout cas un musée barbant ! Parce que dans l'idée que je m'en faisais, ça devait être un domaine destiné aux enfants. Et là, sur place, je me suis laissée prendre dans le mouvement des roues et des hélices, des cling! ding! klong! et whizzzzz! J'ai embarqué sur les rêves du poète. Depuis, j'y suis revenue. Toute seule...

RB

La roue du poète-ferrailleur

Je crois que je me suis arrêtée devant la seule roue qui ne tourne pas ici.

C'est sans doute cette immobilité, cet enfouissement qui m'ont attirée. Et puis je la trouve belle à émerger ainsi, à demi-nue, à nous montrer ses courbes. Je la trouve presque alanguie.

Instinctivement, j'ai eu envie de regarder sous la terre. Y-a-t-il sur le métal la même rouille ?

Y-a-t-il toute la beauté, toute la vie qui explose à la surface dans des ruissellements, des mouvements, des tintements ? J'imagine que oui. Il n'y a pas plus de solitude en-dessous qu'au dessus.

J'imagine des armées de fourmis, réunissant la force de leurs membres d'insecte, grimpant les unes derrière les autres sur l'arc de cercle immergé, sans jamais s'arrêter.

Je les imagine dans une quête qui leur serait propre, qui s'afficherait en quelques mots aux frontons de leurs monuments souterrains, en lettres de terre étincelantes : " démarrer sur les chapeaux de roue !"

Et toutes, dans la magie de ce mystère affiché, se lancer ensemble et seule à la fois à l'assaut du métal immobile, petites héroïnes invisibles, sacrifiant leur vie peut-être dans la quête de cet impossible mouvement.                  

                                                                                     Kathy

             Il était parti tôt le matin, à l’heure où le soleil, encore absent, teinte de rose le firmament et fait reculer la nuit. Pour faire décoller son engin, il avait mouliné de toute la force de ses bras, inconfortablement assis dans sa coque de métal.

            Avec moult grincements, le mécanisme s’était enclenché. Malgré la sueur qui ruisselait sur son front, levant la tête, il avait suivi le mouvement de la spirale au-dessus de lui qui, peu à peu, s’était mise à tournoyer. L’émotion l’avait étreint lorsque les roues lentement s’étaient ébranlées, mettant en marche sa si belle invention. Un instant son cœur s’était arrêté. Les roues… Les roues… Il avait bien senti quelque chose… Un trou, une ornière, un rocher ? Il en avait la certitude, l’axe avait bien vrillé, les roues étaient désormais désaxées !

            Qu’importe ! Il avait rejoint la mer. Dans le silence de l’espace joliment rompu par le sifflement joyeux des ailes dans l’air frais de ce début de journée, tout en moulinant, moulinant, moulinant encore et encore, à ne plus sentir ses bras, il avait goûté là-haut, si haut, un magnifique instant de bonheur étincelant. Il aurait voulu que ce moment dure toujours, toujours, toujours.

            Une vilaine et douloureuse crampe le ramena à la réalité. Il était grand temps qu’il songe à atterrir. L’inquiétude le tourmentait. Comment ses jolies roues argentées, immobiles dans l’azur, telles des sœurs siamoises, accepteraient-elles la manœuvre ? Et puis, où atterrir ? Où ? L’océan à perte de vue, partout de l’eau, de l’eau, de l’eau… 

            Mais en bas, juste en dessous, un bateau à l’étrange équipage s’agitant, se perdant dans les mêmes gestes, au milieu de voiles de métal, et des roues, des roues, encore des roues qui tournaient, tournaient, tournaient sans fin…

Véronique

Il n’avait pas inventé la roue. Il faisait la route, sans y chercher fortune. Il dévalait les pentes, atteignait des sommets, contemplait l’horizon. Du soir au matin et du matin au soir, à la rencontre des choses et des êtres, il tentait de comprendre les rouages qui faisaient ainsi tourner le monde.

Véronique

Le singe vert

Vous êtes tout seul, enfermé dans la petite véranda de la maison écologique, au fond du jardin, caché presque à la vue des passants. "Bon, on y va ?" dit le papa à son fiston, qui ne vous ont ni l'un ni l'autre accordé plus d'un rapide coup d'oeil. C'est vrai que vous n'êtes pas gai, Monsieur ! Pourtant, il y a des enfants qui vous appellent "le singe". C'est drôle, un singe ! D'habitude, ça fait rire les enfants. 

Vous, vous marchez. C'est tout. Et puis vous vous arrêtez. Chaque fois qu'un visiteur un peu plus curieux vient à pousser le bouton, vous repartez. De votre pas pesant, accablé de soleil, chargé comme un mulet de votre éolienne et d'un lot improbable de casseroles, poêles et ustensiles variés qui clonquent et clanquent, en ahanant, vous avancez sur place, la tête penchée presque à tomber. Et tournent l'éolienne et sa roue, et ses pales, et l'engrenage qui meut la chaîne de vélo qui vous tire encore un effort, encore un pas devant... Vous me fatiguez, Monsieur ! 

Et pourtant, que de rêves dans votre caboche rouillée ! Que de projets fous vous aviez bâtis, étant jeune, dans ces années belles et rebelles de la "révolution" ! Qu'en avez-vous fait ? Qu'en reste-t-il ? Qu'est-ce qui vous fait avancer ?

Vous êtes un auto-portrait du poète, c'est écrit là, sur la porte : "Soixante-huitards retardés, éternels quêteurs un brin rebelles au monde gaspillant, créateurs de neuf, amoureux d'un Dieu braconnier, vous portez sur votre dos l'éolienne, symbole du vent libre et de gratuité". Vous nous faites un peu peur, Monsieur ! L'héritage est peut-être trop lourd ? 

Tourne la roue de votre destin... Vous marchez, et vos épaules se courbent et votre pas se fait plus lourd de jour en jour. Mais votre tête est légère. Vous marchez vers l'horizon de vos rêves, vers la ligne de front où se dressent fièrement les six moulins à vent que vous avez si fort défendus, au nom de la liberté.

Le soleil a tourné et l'ombre rafraîchit la petite véranda...

RB

CHEZ LE POÈTE FERRAILLEUR

Le mouvement du bruit dentelé saccadé

chavire mes oreilles

Tintements, voix, cris mêlés

Mes neurones se brouillent mais je me débrouille

Dans cet espace de magie, de féerie

Je me sens envoûtée

Le plus petit brin d'herbe est si fier d'être là

Figurant gracieux et généreux

Au cœur du spectacle

Près d'une spirale

Quelques pétales de métal

indifférents au souffle du vent

Soudés définitivement

Le temps continue de tourner

On voudrait qu'il comprenne

C'est le moment de s'arrêter, juste quelques instants

Mais il pousse à la roue perpétuellement

De ses encouragements on peut être friands

et admirer inlassablement les trouvailles éraflées, écaillées

Ferrailles magnifiées, nées d'une seule tête

Celle d'un poète.

Bénédicte

 Chez Robert, le poète-ferrailleur

Dehors, la pluie. Dedans, elle, seule, en pleurs, dans le noir. Soudain, de loin, elle sentit comme une vibration d'ailes: un vol d'oiseaux couleur de feu, vifs comme la flamme, passa devant sa fenêtre.     Elle se leva d'un bond pour les revoir et son chagrin s'envola à leur suite. Elle eut envie de danser et chanter sur une petite musique légère... 

Texte à partir du mot AILE, de Régine Béber

  Devant l’arbre à vent et accompagnée du texte d’Emile Verhaerne.

«  Si j’aime, admire et chante avec folie le vent,

c’est qu’il grandit mon être entier et c’est qu’avant de s’infiltrer par mes poumons, mes pores, immensément il a étreint le monde. »

E.Verhaerne

L'enfant arrive en sautillant sur l'allée d'herbes, s'arrête un instant à regarder les oies, et stoppe devant l'Arbravent.

Une drôle de chose, qu'à première vue, il comprend, mais qui l'intrigue: un tronc jaune fait d'un socle et de gros bouts de tuyaux, duquel partent des tubes comme des bras tordus.  Sur ces branches tournicotent au gré du vent des roues de cycles, des hélices, des espèces de cuillères pleines de trous et autres moulins multicolores...

Soudain, le vent tombe et tout s'arrête net. L'enfant hésite, regarde autour de lui, puis, avisant une manivelle à portée de sa main, l'empoigne et tourne.

Alors, le mécanisme se met en mouvement: à ses pieds, les godets s'emplissent d'eau et la déversent, ravivant le chuchotis du ruisseau et, oh miracle ! Le vent se relève, entraînant de nouveau les roues, les hélices et les tourniquets. Dans un bruissement d'ailes, l'enfant prend son envol... 

Régine Béber

 Près du manège et accompagnée du texte de Clodine.  

J’ai vu une vieille dame en âge 

A robe bariolée 

Canne tricolore et spiralée façon sucre d’orge…

Elle sortait d’une maison de bric et de broc 

Chalet loufoque, 

mi-manège, mi-cabane 

caché sous les lianes. 

La vieille dame s’en allait avant l’orage

Pour quelques pas sur le chemin de halage.

Partir et revenir.  

Clodine

Du carrefour des Quatre-Vents, je descendais vers le P'tit Manège, lorsqu'en chemin je rencontrai un équipage tout droit sorti d'un roman de Jules Verne: une deudeuche amphibie, mi-auto, mi-bateau, déboula d'un nuage pour se poser sans manières sur le lavoir, entre deux nénuphars.

En sortit une vieille dame en nage !

Vêtue d'un jupon coquelicot, elle ôta son chapeau rigolo et s'épongea le front d'un coin de son tablier en nid d'abeille - c'est vrai qu'il faisait chaud !!

Puis, d'un saut de grenouille, elle enjamba la margelle et se mit en route vers le moulin.  Au passage, elle me gratifia d'une révérence de son chapeau de paille gruyère et disparut. 

Je restai planté là, n'en croyant pas mes yeux, attendant je ne sais quoi, espérant qu'elle revienne. Des heures longues comme des minutes passèrent. Il ne se passa rien. Le jour tirait à la nuit. J'étais seul avec mon ombre qui s'allongeait de dépit. 

J'allais faire demi-tour lorsque le P'tit Manège se mit en mouvement. Personne à l'entour. Etait-ce un appel ? Je m'approchai pour mieux voir. Assis sagement dans leurs drôles de machines, regardant droit devant, les personnages tournaient en rond, passaient et repassaient sous mon nez sans me voir. Pourtant, là-haut, posé sur un nuage au-dessus du manège, flottait un équipage tout droit sorti d'un roman de Jules Verne: une deudeuche amphibie, mi-auto, mi-bateau, pareille à celle que j'avais vue plus tôt... mais tout en miniature.

Assise au volant, une minuscule petite vieille agitait son chapeau de lune en guise de salut.

Et puis elle disparut. Le manège s'arrêta. Il faisait un noir d'encre, une seiche n'y eût pas retrouvé son cornet ! A tâtons, je rebroussai chemin. Mais avant de regagner mon gîte, je voulus en avoir le cœur net et jeter un œil du côté du lavoir. Tout y était tranquille. Soudain, une luciole s'alluma et, à la faveur de sa lueur, je vis une grenouille, assise sur un nénuphar rouge, qui coassait paisiblement... 

Régine Béber

Choix du lieu : face au penseur rouge.

Intégrer la phrase : «  Quand ta caresse aime mon corps fatigué. »

 C’est vrai, tu penchais toujours la tête sur le côté gauche comme pour mieux entendre le son de ma voix qui te chuchotait des mots doux. Tu disais toujours que tu voulais qu’ils ne s’échappent pas.

Parfois, aussi, quand tu étais fatigué, accablé, tu prenais cette même posture. Tu me disais que tu captais la voix du monde, que l’atmosphère se transformait à ces instants d’intense concentration, de méditation.

Malgré le poids et la laideur du monde, dominait toujours en toi, l’espérance d’un monde toujours plus juste, plus humain, respectueux de toutes les richesses que nous offre la vie, l’univers source d’imaginaire.

La philosophie de la vie, t’envoyait des leçons, parfois tu doutais du bon sens de tes décisions et de tes choix.

A ce moment-là ton âme, rejoignait toutes les cellules de ton corps : univers onirique, vrai labyrinthe imagé !

Dans une longue respiration tu pouvais te mettre au diapason avec ta sœur d’âme et dans ces moments privilégiés, je me souviens de la complicité, de l’amour qui nous unissait, sans oublier quand ta caresse aimait mon corps fatigué. Oui, il existait une vraie usure du temps et des souffrances qui ont façonné mon corps. Mais toi seul savais l’honorer, le dessiner, le respecter et l’aimer.

Vraie union de nos âmes, véritable don à l’autre. Je souriais doucement sous tes mains caressantes et j’adorais te chuchoter quand tu mourras, car je savais que tu allais mourir et laisser ta peau et ton corps faire son chemin.

Je te ferais sculpter dans une terre d’oc avec cette posture, assis sur une pierre, la tête penchée, passif et essayant de capter les ondes de l’univers.

A l’écoute, du temps, de la nature, les plantes symbolisent ta capacité à recevoir, à écouter, pour mieux redonner.

Oh toi mon âme sœur, je te retrouve prêt à partir sur des chemins nouveaux, à la croisée des lumières et des ténèbres. Moi mon âme s’est volatisée dans la sphère inconnue de l’imaginaire relié à la terre pour mieux nourrir les oiseaux messagers de la liberté d’être, de crier.

Hommage à toi, poète ferrailleur. Peut-être qu’au lieu d’une caresse qui me rendrait farouche, recevrais-je un sourire illuminé.

Michelle Gourlay

Ecrire à partir du mot Sillon.

Tourner en rond dans le sillon de ses envies.

Tourner si bien que se dessine un sillon,

tout rond, tout blond.

Creuser.

Les écritures racornies

se mettent en route, en fête,

virevoltent au-dessus de la terre,

humus-humanité.

Clodine

Ecriture en atelier à partir du mot AILE.

De ses mains, elle fabriquait des ailes d’oiseaux.

Ailes en papier, ailes en osier, elle hésitait.

Parfois soupirait, ne savait plus que choisir

Mais de ce soupir naissait la fantaisie, malgré elle.

Et ses ailes s’envolaient, au loin.

C’était bien.

Ailes ribambelles

Ailes ritournelles.

Clodine Eté 2011

Ecriture en atelier avec  les mots: Utopie, galopin, labyrinthe, murmures de l’âme.

Comme un galopin espiègle, farceur et blagueur, je cache mes peurs et mes peines.

Du fond du labyrinthe, je sens le parfum des jacinthes qui m’autorise à m’envoler dans une sphère imaginaire.

Surgit une explosion de couleur, de forme, de joie, de mouvements, de points de suspensions.

Une interrogation au fond de mon cœur :

où va ta vie ?

Ah ! Tu as laissé au bord de la route l’imaginaire, la créativité, la spontanéité ! Galopin revient !

Oh mais j’entends le murmure de l’âme qui me suggère le changement pour butiner, me poser, pour passer à l’acte du renouveau !

Utopie dans un envol du renouveau des possibles !

Michelle G

  Ecrire à partir des 4 mots : galopin, rêverie, mouvement, intuition

Ma rêverie se met en mouvement !

J’ai retrouvé mon âme de galopin !

Ce matin, j’ai eu une intuition, je devais profiter des vacances pour m’aventurer dans une voie qui n’était pas tracée !!! 

  Ecrire dans ou sur un lieu du musée et intégrer une phrase imposée     

C’est une histoire de promesse

De douceur et d’allégresse

Cette main accueille mes fesses

Dans un geste de tendresse

Au cœur de la maison ronde

Pas besoin d’une mappemonde

Juste des mots qui vagabondent

Pour réinventer le monde

Cet instant qui me sourit

A l’heure des doutes, des défis

Des réponses après la pluie

Que me-promets- tu, ma vie ? »

  Anne-Marie LE BRUN

Accompagnée du texte de Béatrice Soulé.

Même Ousmane Sow a été petit.

Un oiseau est capable de construire sa maison, pourquoi pas moi ?

Ousmane fabrique une maquette de la maison de ses rêves et la fait construire à l’identique. Il la recouvre ensuite de la même matière que celle de ses sculptures : un matériau qu’il a inventé en mélangeant divers produits. Il adore cela : mélanger ! Enfin il décide de créer lui-même les carreaux multicolores du sol à partir de cette même mixture.

Avant qu’ils soient secs, les chats, les amis de passage marchent parfois dessus y laissant leurs empreintes. Loin de se fâcher Ousmane est ravi : «  J’ai les pieds de Julien pour l’éternité ! » Le sol se remplit de souvenirs. »

Béatrice Soulé

Les mots de Robert, poète-ferrailleur

Demeure dans le mouvement, utilise tes voiles, tes élans, poumons et oreilles...

Si tu as des pieds, c'est pour marcher. Il y a des fêtes pour danser, et des églises aussi ... pour danser, du silence pour se taire ...